Мало ли, кто-то скажет:
«Вон он идет поддатый.»
И пальцем брезгливо укажет.
Сытый такой. Мордатый.

«Фи, он совсем не модный»,
Эфирное пискнет созданье.
«Он выглядет непригодным
Для нашего мирозданья.»

«Он нам здесь всё испортит!»
Толпа заревёт свирепея.
«Куда только Муза смотрит?
Гнать негодяя в шею!»

А он, поклонится им в пояс,
Спиною к ним повернувшись.
Уйдет по серому полю.
Криво Судьбе ухмыльнувшись.

И мысли, весельем пьяны,
В его голове роятся:
«Чего на своих диванах
Ждали они от Паяца?»