Понедельник, двадцать восьмое августа две тысячи семнадцатого года.
Тайный генеральный директор игры Оптимус Праймович читал свой канал в телеграмме, посвященный биткоинам, и радовался их бурному росту - на пике популярности он продал их своему племяннику и просчитывал в уме, сколько же заработал дорогой родственник. Внезапно в дверь постучали. Оптимус Праймович нахмурил бровь (он очень не любил, когда его беспокоили по утрам).

- Войдите! - тихо гаркнул тайный генеральный директор игры.

- Мазал тов, Оптимус Праймович, - сказала вошедшая девушка.

- А, Неза Карловна! Входите, дорогая, присаживайтесь.

Строгую подчиненную суровый начальник очень любил и периодически подумывал оставить ее руководить игрой вместо себя на месте генерального директора, а самому уехать под Воронеж, выращивать яблоки - в его организме очень не хватало железа. Неза Карловна изящно уселась в кресло, сделанного из костей игрока, который напился на дне рождения игры.

- Оптимус Праймович, мы с вами договаривались, что по понедельникам я буду приносить вам обзор пожеланий игроков. Идею с тайной полицией в общем чате вы почему-то отвергли...

Оптимус властно поднял левую переднюю руку.

- Не почему-то, дорогая моя, а по вполне конкретной причине. Каждый ваш агент после трех дней в общем чате переставал разговаривать на нормальном языке, начинал гигикать и ругать пушистых животных. Толку от них не было абсолютно никакого. К делу, что вы придумали?

- Это обзор тем с форума.

- Ого, а почему вы на него потратили 3 пачки бумаги?

- Риссир вернулся, товарищ директор.

- Понятно. Что на этот раз?

- Разговаривает с людьми, которые не участвуют в беседе. Требует новый сервер и все время зовет Пуха.

- Понятно. В больницу его звонили?

- Не дозвонились, Оптимус Праймович. В говостях говорят, что кто-то сбежал из клиники, прорабатываем версию.

- Вас понял. Вторая пачка что?

- Какой-то малоизвестный перс создал тему, в которой спросил, не планируется ли открытие нового сервера.

- Ого, а почему так обширно тема развилась?

- Риссир в комментариях, - поникла головой Неза.

- Понятно, сжигаем. А это что такое?

- Это игроки выступают против перерождения.

Оптимус скосил глаза на календарь. Неужели снова? Не может быть! Он не путешествовал во времени с тех пор, как кто-то эвакуировал его синюю будку. Но нет, на дворе был все еще 2017 год.

- И как там, конструктивно?

- Волнуются за приток новых игроков, говорят, перерождение убивает игру.

- Много против?

- 5 человек, товарищ директор. И Риссир.

Оптимус откинулся на спинку кресла и задумался о вечном. Размышления были прерваны вбежавшей в кабинет девушки, одетой во что-то, напоминающее облако.

- Коллеги, у нас красный код! На форуме УМАР.

Оптимус ослабшей рукой выронил кружку горячего шоколада, который он так любит по утрам. Неза побледнела.

- Это начало конца... - тихим голосом произнес тайный генеральный директор. Горячий шоколад медленно заливал чье-то письмо со словами "Спасибо за глефу и уникальную лошадку. Но игроки по прежнему видят мой шмот. Пожалуйста, сделайте что-нибудь с этим. С уважением, А...[залито шоколадом].
В кабинете повисла мертвая тишина...
Перенесено в Беседку.